LIXO ELETRÔNICO

Em Sônia

2011-11-05T00:04:00.000-02:00

Três horas da manhã e o cérebro ainda funciona no mesmo ritmo das asas do pernilongo a procura de luz no quarto escuro.
Vira de um lado para o outro, de outro para um lado e nada de sono por perto.
A pressa de que chegue logo a manhã seguinte ocupa o lugar de dormir e não deixa ninguém apertar o botão "desligar". E o pior de tudo é que não há absolutamente nada de especial na manhã que vem. E o pior de tudo é que, se não dormir agora, sabe que nem existirá a manhã de amanhã.
Um bocejo: um sinal.
Como uma donzela a esperar na janela por seu príncipe encantado, aguarda, impacientemente, que Morfeu a acolha em seus calorosos braços. E depressa, por favor!
Papel, caneta, lanterna em mãos, as idéias dançam, é preciso esvaziar. As idéias surgem - um poema, uma peça, uma música, uma carta de amor e nada de olhos pesando.
Olha para o escuro e escuta que até o pernilongo já foi dormir seu sono.
Vê o tamanho da noite que entra no quarto e conforma-se: "poeta que não sofre de insônia, tem mais é que sofrer por amor".

Lágrima

2011-07-25T19:45:00.000-03:00

Brota nos olhos
a secura negra da infelicidade.
Nos olhos negros
o brotar da infelicidade seca.
Nos olhos secos.
Fez-se o seco da vida em olhar
Fez da vida um seco olhar,
dos olhos um seco viver,
na vida, o olho secar.
Percorrendo os caminhos da vida infeliz
Brota nos olhos
a umidade azul da alma.

Verde,

2011-07-16T01:16:00.002-03:00

Te componho quando te querem
Te ajudo a ser mais claro
Te faço vivo
vibrante

Mesmo quando estamos longe
em ti me transformo
Pra ti me doo
Te dou toda minha luz
Me apago
só para te ver brilhar

Mas quando quiseres o escuro
corre para o azul,
Que lá estarás a salvo
do meu exagero imenso
quando resolvo te afetar.

Amarelo

Poesia Para Meu Tio

2011-07-05T17:38:00.000-03:00

Domina as letras
e desenvolve os passos
onde o papel é palco
a tinta é rastro.

Conduz a palavra
numa valsa e dança
E dança
A dança que corre em si.

Assim domina os passos
e desenvolve as letras
Assim a valsa dança
que corre no papel

Agarra a letra
e devolve um verso
Floreia a dama frase
Salta, desliza, gira
não a deixa cair.

No final,
está sua dama posta no palco
em suor
como flor no orvalho.
É pequena, delicada
Esquecida no papel.

Apaga a última luz
Respira, 7... 8.
Acabou...

É poesia.

Rumo Sentido

2011-07-04T03:15:00.000-03:00

O que parecia longe
se forma em rumo,
em prosa.
E não é o rumo que me dá sentido
Porque rumo é o que sinto
Rumo é só caminho.
Sentido é o que não.

Distância é só o jeito de ver
o que agora é tão junto
De um junto jeito
que me faz perder o fio do sentido
virar só sentimento.

Sentido é o que não falta.

Duas Poças

2011-06-24T01:18:00.002-03:00

O respingo
do pingo
que faz a poça,
Faz outra
logo ao lado.

Envolto

2011-06-24T01:17:00.000-03:00

Me envolvo
Desenvolvo.
Gosto das pessoas

Poesia de Flor

2010-09-16T00:59:00.001-03:00

Minha estação está próxima, senhor
Desço com as flores
a fim de invadir a cidade.
Mas não encho de vida e cores...
envelheço.

Minha beleza se desmancha
e minhas cores se desbotam
porque minha vida
é maior que a de qualquer flor
e nunca tive raiz.

Embelezo enquanto me há tempo
porque em flor só há beleza
se a primavera sopra seu vento.

Ensaio Sobre a Sujeira

2010-08-17T18:53:00.003-03:00

Eu estou na craca do prato do almoço de domingo que você insiste em remover até me transformar em uma simples mancha. Você pensa que eu fui embora mas ainda estou lá, pequena, quase invisível. Você me nota, me olha, me analisa e me deixa. Fico mancha.
Estou na sua cabeça, embora você pense que me esconde.
Estou na sua boca quando você fala; e quando cala, gosto do calor entre seus dentes. Desço faringe, esôfago, fígado, estômago e sou mais intensa ao passar pelo pâncreas, percorro seus intestinos e você me manda embora, mas logo me formo mais uma vez dentro de você.
Entrei na sua casa através das botas do vizinho e fiquei encalacrada feito barro seco no tapete bege da sala, o aspirador de pó não deu conta de mim.
Estou o tempo todo dentro do seu nariz, você me respira incansável.
Deito contigo todas as noites, tomo forma de ácaro para que não me veja, só sinta. Irrito sua pele, embaraço seus cabelos e entro em você pelos seus poros mas, imediatamente, saio, porque também sou teu suor.
Estou em baixo das suas unhas, nos vãos dos dedos dos pés, incrustrada nos seus pelos, nos olhos e em tudo o que você olha.
Eu fico na toalha molhada que você pendura atrás da porta, subo a porta e as paredes, sou umidade, sou fungo, sou o mofo.
Estou nos pés descalços das crianças que bricam na rua, no meio dos seus livros, no trânsito, nas cortinas, nas costas das formigas, no ar.
E você pode até pensar que não, pode até não aceitar... mas eu te conheço no mais íntimo; você, as pessoas que julga conhecer e todas as outras que despreza.

O Enterro de André Manoel

2010-06-23T13:51:00.001-03:00

André Manoel, no dia 20 de novembro deste ano, aos 25 anos, morreu.
A causa da morte foi suicídio, a causa do suicídio ninguém sabe.
No enterro, poucas pessoas. Nenhuma chorava, o choque era tanto que não permitia lágrimas.
- Mas também – discursava a mãe – já estava bem em tempo d’ele tomar uma providência dessas! Era novo e já com os cabelos brancos de tanta amargura... Antes tivesse nascido cão que leva a vida conformado, ou gato que logo aprende a se dar bem. Mas não, foi nascer menino... Menino que entende a ruindade do mundo... E foi crescer e ficar homem feito pra passar pela fase da revolta e perder o juízo! Antes tivesse nascido planta que não pensa... Antes nem tivesse nascido...
E no enterro ninguém se surpreenderia se dali alguns anos a mãe resolvesse que faria o mesmo que o filho. Porque agora os cabelos brancos cresceriam de tanta amargura. E a velhice chega para nos obrigar a entender a ruindade do mundo.
A mãe pensava por que ela e o filho foram nascer justo gente.
- Justo gente que gosta de pensar, de refletir, de imaginar. Justo gente que sofre mais, que sofre só de pensar no sofrimento! – E arrependia-se de ter entrado na fila de ser gente quando antes de nascer. Antes tivesse nascido planta ou nem tivesse nascido.
O caixão descia e a mãe silenciava.
Tão pouca diferença fez o filho em vida e agora em morte que, pensando bem, não devia mesmo nem ter nascido.

A Fita

2010-06-02T18:14:00.003-03:00

Fito a fita rosa no cabelo da menina
a menina fita a rosa
a rosa fita a fita

A fita rosa me fita
a menina fita a rosa
a rosa fita a fita

A rosa fita a rosa no pescoço da mulher
a mulher fita a menina
a rosa a fita fita

A rosa no pescoço fita a rosa
a rosa fita feio
a menina tira a fita
e a fita cai no chão, aflita.

Nojo

2010-03-17T18:29:00.005-03:00

Sinto-me com nojo. Com um enorme asco dessa gente branca que me rodeia. Com nojo dos lugares que frequento, que estão sempre cheios dessa gente. Tenho nojo de pisar o chão dos lugares.
Sinto a vergonha, profunda e dolorida, que atinge somente a mim, que assisto a toda essa gente de perto. Essa gente feia, que gosta de exibir seus volumes - de corpos e bolsos - e sua cultura falha, tão despudoradamente.
Sinto-me mal por saber que existem, por saber que carregam consigo o mérito de outros, por enxergar a compra, a venda, a troca de favores, o status não merecido.
Essa gente que olha com cara de quem sente fedor, sem reconhecer que o mau cheiro vem de si. Essa gente mentirosa, que finge ter bom gosto, bons modos, mas que tropeçam no próprio orgulho e escorregam escancarando a podridão por trás das mil máscaras. Essa gente incrívelmente escrota.
Sinto-me, por fim, triste. Por saber que essa gente de brancura que me causa ânsia, de caráter incerto, essa gente horrível, essa gente suja, é uma gente que nunca vai deixar de existir.

Dia Internacional da Mulher...

2010-03-08T19:00:00.000-03:00

Com todo o respeito àquelas mulheres que queimaram seus sutiãs, que conseguiram direito ao voto, a trabalhar fora, a aprender a ler e escrever, a dirigir, participar de olimpíada e mais uma porção de coisas que as mulheres não podiam fazer, quero dizer que o Dia da Mulher não funciona muito bem, principalmente em dia de semana.
Hoje é segunda-feira, eu sou mulher e sabe o que aconteceu nesse meu dia? Nada de muito diferente das outras segundas-feiras.
Dona Maria é mulher, trabalha como dona de casa. Hoje, no Dia da Mulher, ela acordou cedo, recebeu parabéns do marido, dos filhos, uma ligação do pai e foi aproveitar que o tempo estava bom de manhã para estender as roupas no varal. Varreu a calçada, a casa, limpou o banheiro, pôs o lixo pra fora e simplesmente esqueceu que essa segunda-feira se tratava de um dia especial para ela, que suas antepassadas sofreram para que ela pudesse ter os direitos que tem agora.
Nem passou por sua cabeça que podia se dar o luxo de ir fazer a unha mais barato, porque a zona que a criançada deixou no fim de semana pra ela arrumar, justo hoje, já tinha tomado todo o tempo.
Eliza é mulher, trabalha como secretária de um cirurgião plástico. Hoje, no Dia da Mulher, ela acordou cedo, recebeu parabéns dos pais, do chefe e acabou o seu Dia da Mulher. O resto do dia passou marcando consulta para madames que não levantam a bunda do sofá e que aproveitaram o dia especial para chantagear o marido e conseguir que ele pagasse uma lipo aspiração.
Larissa é mulher, está desempregada. Hoje, no Dia da Mulher, ela acordou cedo, recebeu parabéns do marido, da filha, engoliu um pedaço de pão e saiu distribuir currículos pelas empresas e lojas da cidade, foi cantada pelo pedreiro da obra da esquina e, quando voltou pra casa, soube que ninguém tinha ligado afim de contratá-la.
O Dia da Mulher devia mesmo era ser feriado ou, no mínimo, os homens deveriam inventar uma dancinha para fazer nesse dia e animar as mulheres. Porque não adianta absolutamente nada existir um dia mal comemorado por todo o mundo. Já pensou um natal desse jeito?
Bem, como o dia está no fim e não há muito o que se fazer, só me resta desejar um feliz dia comum à todas as mulheres que não tiveram possibilidade de comemorar o tal do Dia da Mulher.

A Mulher Mais Triste do Mundo

2009-11-09T15:46:00.000-02:00

Lá vai ela...
a mulher mais triste do mundo
se enrolando em pranto
e não querendo ver o riso,
não querendo sentir o riso,
não querendo ser o riso.

Lá vai ela...
a mulher mais triste do mundo
se enrolando em pranto
virando uma lágrima.
E cada vez mais se deixa ser lágrima,
se deixa ser triste,
se deixa ser pó.

Lá vai...
a mulher mais triste do mundo
a mulher mais triste do mundo!
Que chora para não rir,
que não teme a tristeza do amanhã.
Se enrolando em pranto, tanto, muito!

Essa mulher...
Esta mulher...
Aquela mulher!!!
A mulher mais triste do mundo
é cheia de rugas na testa.

19

2009-09-28T22:14:00.002-03:00

A pior coisa de toda vida ter sido considerada uma pessoa "precoce" é chegar aos 19 com crise de meia idade.
Dá uma impressão de que muito tempo foi perdido!
Me olho no espelho e vejo minha barriga ficando flácida, umas varicoses aparecendo, rugas, pés de galinha, bolsa em baixo dos olhos. Logo meus seios vão sentir chão frio do banheiro quando eu for tomar banho!
Daqui uns dias eu faço 19 e o que eu construí ao longo desses tantos anos? Nada.
Não tenho filhos, não tenho um carro, não tenho casa própria, não tenho cartão de crédito, não tenho emprego, ainda não saí da faculdade, ainda nem saí das fraldas. Dependo 98% dos meus pais, quando não dependo é porque achei déizão no fundo da bolsa. Mas isso é raro.
Muita gente me diz que tudo isso é pura bobagem, que as coisas vão acontecendo, que ainda não preciso me preocupar com a idade nem com os bens materiais, que se eu chegar aos 60 desse jeito, aí sim posso entrar em depressão...
Quando eu tinha 16, diziam que eu parecia ser mais velha pelo jeito que conversava. Acho que sempre tive uma cabeça meio idosa.

Sem Jeito

2009-03-26T02:43:00.000-03:00

Quando eu era pequena, sempre minha mãe me dizia:
Ah, menina, vê se toma jeito!
Eu nunca entendi esse negócio de jeito.
Jeito de que jeito, mãe?
Hoje fico pensando que
não devo ter tomado nenhum jeito naquele tempo
Se fico num canto, me chamam de sem jeito
Se estrago alguma coisa, sou muito desajeitada
Mas tenho certeza que tem gente que diz
que apesar desse meu jeito de pouco jeito
a poesia até que ficou ajeitada!

Hora é Infinito

2009-01-15T14:10:00.000-02:00

Ao lado na cama não tem ninguém
fecha os olhos e o sono não vem
Ninguém nunca vem!
E o silêncio
O silêncio faz com que os segundos tornem-se horas
e só as horas se calam na demora
"Como demora essa merda de trem!"

Braços

2008-11-13T21:04:00.000-02:00

O abraço
deixa de ser restrito à braços
e toma também as mãos
por que não?
As pernas viram braços,
os pés se tornam laços
há braços por toda a parte.

A Bunda

2008-09-30T12:27:00.000-03:00

Era uma vez uma bunda. Mas não era qualquer bunda, era A bunda.
Abundante, grande, gorda, carnuda.
Gostava de se sentir sentada, sedentada, assentada, acomodada.
Algumas pessoas pensam que tem o rei na barriga, outras, levam o poder nas nádegas.
Sentia-se rainha das bundas quando se sentava, não no troninho, mas sim em uma boa cadeira na chefia. Quanto mais poder caideirístico, maior a coroa e o ego da bunda.
Porque bom mesmo é afofar as carnes num bom assento.

Pássaros

2008-09-30T00:54:00.000-03:00

Quando eu crescer
quero ter:
um coati,
um sagui,
um jabuti.

Odeio pássaros.

A Felicidade do Horizonte

2008-09-17T23:20:00.000-03:00

Marquinho era um nanico. Tinha um pouco mais de um metro de altura, coisa de milímetros. Ele nunca contava sua altura e saia correndo ao ver uma fita métrica pela frente.
Marquinho era um azarado. Nunca tinha visto uma mulher nua em trinta anos de sua pequena e insignificante existência.
Quando conseguia entrar em alguma festa, seus amigos sempre acabavam bêbados e muito bem acompanhados, só ele que não. Ele não bebia porque os garçons sempre pensavam que ele era menor de idade. Não pegava ninguém porque as mulheres sempre pensavam que ele era menor de idade... e até as meninas menores de idade gostam de “homens feitos”. Marquinho nunca foi um “homem feito”.
Nos tempos de colégio, as meninas diziam que Marquinho era um fofo, que era tão bonitinho pequenininho daquele jeito, parecia um chaveirinho. Mas ele não entendia o porquê quando ele se declarava para alguma delas, o resultado era um belo tapa de mão cheia no minúsculo rosto. Elas só queriam os grandalhões da oitava série.
Marquinho se perguntava o tempo todo porque tanta falta de tamanho lhe proporcionava tanta grandeza no azar.
Mas, é claro, vocês bem sabem, nem sempre a vida é tão ruim assim e não faz sentido eu deixar que o Marquinho tenha um fim muito cruel como ser atropelado por um cachorro de rua.
Um dia, no ponto de ônibus, Marquinho conheceu uma garota, a Angélica.
Angélica não parecia aquela apresentadora da tv. Era mulata, alta, bem torneada, a pele e os cabelos compridos brilhavam com a luz do sol.
Marquinho ficou encantado ao perceber que Angélica o percebia.
Marquinho, de seu baixo patamar de visão, via Angélica se aproximar. O coração palpitava tanto que o fazia dar pulinhos.
Ele não entendeu exatamente como tudo isso aconteceu. Entraram no ônibus, sentaram-se e conversaram muito, beijaram-se muito, fizeram o povo todo rir da cena bizarra. Quando Marquinho deu por si, estava em um quarto alaranjado, nu, em uma aconchegante cama, com o rosto enfiado em aconchegantes e fartos seios.
Quando Marquinho deu por si, caminhava em direção a uma forte luz que vinha sabe Deus de onde e que ficava cada vez mais perto. Entrou na luz e, a partir daí, nós que aqui ficamos nunca saberemos como acontece.
Quando Angélica deu por si, estava fazendo as honras de uma primeira e inesquecível vez de alguém que em trinta anos de insignificante existência, nunca havia sequer visto uma mulher nua.
Quando Angélica deu por si, estava fazendo as honras de uma última e inesquecível vez de alguém que em trinta anos de existência, nunca tinha sequer visto uma mulher nua.
Gritou e chorou feito uma criança que não ganha um playstation de natal.
Raiva por não ter chegado ao fim, pânico por matar alguém, felicidade por matar de alegria.

pregui... ai, ai

2008-08-29T13:06:00.000-03:00

Ás vezes acho que quando eu morrer, vai ser de preguiça...
Preguiça de arrastar minha alma até outra encarnação.

A Lendária Família Queen

2008-08-18T11:20:00.000-03:00

Uma vez minha mãe me contou que lá nas antigas havia uma família tradicionalíssima na cidade: A família Queen.
Minha cidade é, até hoje, levada por sobrenomes. As pessoas sempre são de melhor ou pior caráter dependendo do sobrenome que levam.
A família Queen morava em um casarão velho no centro da cidade. Tinham muito dinheiro e só freqüentavam lugares onde só quem tinha muito dinheiro podia freqüentar – eu, sinceramente, nunca passei nem na frente de um lugar desses. Era simplesmente impossível encontrar um Queen num supermercado, numa loja popular de móveis ou nas ruas em dia de liquidação. Aliás, não só isso: as crianças Queen não iam à escola, tinham professores particulares e coleguinhas particulares de classe.
Todos daqui sabiam onde os Queen moravam e os conheciam por nome mas poucos haviam visto a cara da família.
Até que chegou uma época em que veio uma moda muito passageira para a cidade: a moda de não ter sobrenome. Reza a lenda que os Queen ficaram desesperados, mas tão desesperados que estamparam suas caras nos jornais da cidade com o seguinte anúncio: “Suicídio Coletivo na Mansão Queen”, bem grande, na primeira página. Na matéria dizia que, numa carta eles escreverem que tiveram essa idéia porque queriam que o sobrenome Queen ficasse marcado pra sempre na história da cidade. E conseguiram.
Diz que isso faz bastante tempo e que não sobrou mais nenhum Queen de verdade, mas eu não sei não, porque tem uma menina “da Silva”, que estuda comigo, que tem uma cara de “Queen”...

Placebo

2008-08-01T16:11:00.001-03:00

Era uma vez, num vilarejo bem distante, um povo que vivia doente. Todas as pessoas, idosos, crianças e adultos, sentiam algum tipo de dor e sempre que um vizinho falava para outro que sentia alguma dor um pouquinho diferente, o outro logo se ardia no mesmo problema. E assim as doenças se espalhavam.

Até que um dia, um dia feio como todos os outros pra quem se sente doente, um moço andante que queria parar de andar apareceu por lá a procura de uma cama quentinha debaixo de um teto de gesso. O povo doente não deu a mínima importância para o ex-andante, já tinham as dores que lhes preocupavam demais e não tinham tempo para acolher alguém, por mais são que fosse.

O ex-andante achou um pedaço de terreno e construiu a própria casa, sem teto de gesso e cama quentinha, mas um lar aconchegante. Arrumou um emprego em uma mercearia perto de casa, a qual há alguns meses não era vista funcionando porque o dono e o filho sofriam de trabalhite minimus possibillis e nunca podiam trabalhar na mercearia, pois, logo que abriam as portas, a doença atacava.

Não demorou muito para que o ex-andante tivesse vontade de andar para longe daquele lugar. Mas agüentou firme. Não ganhava muito dinheiro na mercearia porque as pessoas sempre estavam mal demais para comprar alguma coisa, então resolveu montar o seu próprio negócio. Roubou da mercearia alguns sacos de farinha de trigo e ficou dias e mais dias trancado em casa, engenhando e experimentando coisas. Fez uma grande faixa de pano e nela escreveu com letras garrafais: DR. ANDANTINO TEM A CURA PARA TODO O MAL , pendurou na fachada de sua casa e esperou, andando de um lado para outro, que alguém aparecesse.

É claro que demorou muito para que alguém visse a faixa porque isso aconteceu bem em época de epidemia e em época de epidemia não tem quem ouse nem dar uma espiadela pela janela. Mas quando começaram a ver foi um alvoroço só! Ninguém tinha coragem de entrar, mas todos esperavam muito da novidade. Alguns até desmaiavam de ansiedade.

Dona Carmélia, que sofria de Curiosite Aguda estava quase batendo as botas e já tinha tido três ameaças de infarto de tanta curiosidade, arriscou, entrou na casa de Dr. Andantino e saiu curada!

Depois do acontecido, formou-se fila em frente à casa de Dr. Andantino e todos queriam a cura imediata para seus problemas. Todos que entravam lá saiam com uma caixinha de pílulas caseiras e, em menos de uma semana, a doença ia embora para nunca mais voltar.

Volta e meia Dr. Andantino comprava mais alguns sacos de farinha de trigo na mercearia, que agora, só não abria aos finais de semana para descanso.

O Dia dos Namorados

2008-06-11T21:38:00.000-03:00

A data do dia dos namorados é uma grande injustiça com Santo Antônio. Não sou católica, não acredito em santos e nem gosto muito desse tipo de coisa, que fique bem claro.
Mas, estive pensando, se existe a tradição de moças solteiras comerem aquele bolo de aparência horrível por todo o Brasil, a fim de encontrar o santinho que lhes garantirá um futuro namoro e casamento, por que diabos o dia dos namorados é antes do dia do santo?!
Visto pela questão de marketing, seria muito mais lucrativo – principalmente para a igreja – se o dia dos namorados fosse, pelo menos, umas duas semanas depois do dia treze de junho. As igrejas mesmo poderiam organizar um bailão de Santo Antônio para moças e rapazes solteiros, certamente alguns se achariam por lá e se atrairiam e coisa e tal, então, sendo católicos, acreditariam que este “achado” é uma benção do santo, a partir disso, as igrejas lotariam na missa dos namorados pela graça de ter encontrado um par através do baile e renderia muito mais dizimo!
Outra coisa absurda é o mês das noivas ser o mês de maio. Se fosse em julho, o povo pediria ajuda pro santo no dia 13 de junho, acharia o bendito namorado duas semanas depois, comemorariam o dia dos namorados, se presenteariam e de tão certo e tão bom que estaria, se casariam e julho e viveriam felizes até que o divórcio os separasse. Com a casamentarada no mês de julho, imagine o lucro que a igreja, mais uma vez, teria!!!! Mas, enfim, eu sei bem que isso é muito utópico porque todo mundo gosta mesmo de casar no mês de dezembro que é quando vem o décimo terceiro pra fazer um festão e poder pedir presentes mais caros pros padrinhos.

Cena

2008-06-02T11:43:00.000-03:00

Quando ele olha pra ela sente um cheiro de fim...
Um fim frio.
E o que seria desse fim
se o começo e o meio já não tivessem sido quentes?
Dor?

As lágrimas correm e não é fácil negar um abraço
Mesmo que frio
Um abraço....

Mesmo que não seja a mesma coisa
Pra nenhum dos dois
com total preocupação com o depois
Deixa um abraço...

E o que seria desse fim
Se não houvesse, mais dali a pouco, um novo começo?
Pra melhor ou pra pior
Algo pra depois se acabar.

Abraçam-se
Gritam
Choram...
Delírio?
Parece que alguém morreu...

Leve Pra Onde For

2008-03-31T10:02:00.000-03:00

Quando você for
eu já não sei mais
se vou sentir saudades
do seu ardor,
dos seus metais.

Quando você for
talvez já seja tarde demais
pra lembrar dos teus carinhos,
pra tirar os espinhos,
pra pensar em voltar atrás.

Se você for
seja lá como for
pense em mim com amor
porque eu te amo
por hoje
mas amo.

A Menina e Seu Tempo

2008-03-10T09:22:00.000-03:00

Era uma vez uma menina que estava sempre à frente do tempo.
Podia ir e voltar no tempo sem que os outros notassem. Mas como não tinha domínio das horas da vida, e com medo de ficar para trás, resolveu adiantar-se sempre.
Ela era a tendência nas brincadeiras, na moda, no comportamento, no jeito de pensar.
Até que um dia, a menina passou a não gostar mais de estar sempre adiantada. Mas, pois é, meu amigo, com o tempo não se brinca assim e isso faz parte das coisas da vida que nunca podem ser mudadas.
Sempre que ela prestava atenção, já estava fazendo o que, no tempo certo, ainda estava em cogitação e, quando ela achava que estava entrando nos eixos do tempo, via-se passando por alguma fase que correspondia a anos mais tarde.
Sem o domínio disso, as coisas começaram a passar muito mais rápido, começaram a escorrer por suas mãos como areia, começaram a ficar totalmente fora do controle! E quanto mais ela queria que o tempo parasse, mais ele corria fazendo-a estar na frente dele.
O traiçoeiro tempo que já havia visto a menina fazer de tudo e mais um pouco, levou-a para algum lugar onde quem é vivo nunca aparece e lá a deixou com os olhos cansados e velhos de sofrimento, porém, com nem 40 anos completos...

Como Queira

2008-03-08T16:05:00.000-03:00

As palavras saem no embalo da frieza das mãos
É como se alguém soltasse um pássaro que ficou preso na garganta
Livre... livre... livre... lindo
Voa e volta e é dito denovo
voa.....
O frio do corpo
O calor da alma
Mistura que faz o coração partir
Que faz o pássaro não saber pra onde ir
Que faz um abraço chorar e sorrir
Que faz a palavra surgir
Como um pássaro que ficou preso na garganta
É livre... livre... livre...

Por que, meu Deus, por quê??

2008-03-03T10:16:00.000-03:00

Aí vai uma lista de perguntas que eu me faço todos os dias antes de por os sapatos:

Quando alguém atira pro céu, o que acontece com a bala? Deus pega?
Por que existe 'porque', 'por que', 'por quê', 'porquê' e 'pq'? Não dava pra ser tudo o mesmo???
Ser homossexual não é ser meio narcisista?
Os gays passivos não se sentes meio inúteis em saber que cu mulher também tem?
Por que a maioria dos vegans insiste que todo mundo deveria ser vegan?
A água é sem gosto, cheiro e cor pro mercado de sucos poder faturar uma grana?
Por que as mulheres dizem que estão com dor de cabeça quando não querem sexo?
Por que os homens sempre querem?
Por que as pessoas mais legais que eu conheço têm rinite, sinusite ou algum outro ite?
Por que nome de remédio é sempre feio?
Por que todo mundo tem mania de fingir que está entendendo?
Por que quando a gente é criança, os idosos querem saber o que a gente vai ser quando crescer se eles vão morrer antes de a gente crescer?
Qual é a graça em falar sobre carros?
Por que as fotografias em preto e branco chamam mais atenção?
Por que as mulheres têm bigodinho?
Por que as professoras ensinam a escrever 'diabo' com D minúsculo sendo que é um nome próprio?
Por que tem gente que não acredita em Deus?
Por que tem gente que tem tudo o que quer e não é feliz?
Por que a maioria das pessoas que coloca foto das desgraças na África no álbum do orkut são aquelas que jogam papel no chão?
Por que ainda não demoliram o Cocozão de PG?

Porque sim, Zequinha!!!

Janela

2008-02-18T01:09:00.000-03:00

Eu sento na janela pra ver o pouco de horizonte que os prédios não conseguiram cobrir. O mundo visto de um quadrado é perfeito!
A velha da casa da frente, que usa a bengala para manter o equilíbrio, vai até a porta, encosta-se na batente e fica alí olhando... pensando exatamente como eu.
E se não é perfeito ver os pingos de chuva nos fios de luz, de telefone. Ver a rua cinza, os prédios cinza, o céu nublado, os carros dando cor à paisagem como pinguinhos de tinta no papel. Uns cor de grafite mais claro, outros grafite quase preto.
O barulho, os grunhidos, os motores, as cores... as cores... Que cores???
Ninguém pode sair. Porque quando chove, todos preferem ficar em casa mesmo fazendo um bolo bonito, dormindo ou ficar vendo a chuva caindo nos fios de telefone, na grama da frente de casa, nos carros, no jardim do vizinho.
Quando o sol aparece, ninguém pode ir a lugar nenhum. Porque quando o sol aparece, todos preferem ficar em casa fazendo um mais bolo bonito, dormindo ou ficar vendo o sol refletindo nos espelhos dos carros, nos pêlos dos cachorros de rua.
Eu sento na janela e fico ali vendo um horizonte enquadrado, imaginando como seria se a velha da bengala de repente começasse a dançar, se saísse som dos fios elétricos cada vez que caísse uma gota de chuva, se existissem mais carros amarelos estacionados na rua, se um leitão passasse correndo, se um prédio explodisse... se eu estivesse lá pra ver.

O Roliço da Colina

2008-01-15T22:53:00.000-02:00

Era uma vez um rapaz um tanto pesadinho e roliço que vivia feliz no alto de uma colina numa casinha de madeira.
Algumas pessoas que são um tanto pesadinhas e roliças não se sentem muito felizes dependendo de como encaram as opiniões da sociedade. Mas este meu personagem pesadinho e roliço era realmente muitíssimo feliz.
Ele saía muito pouco de casa. Na verdade só era visto nos inícios dos meses quando saía para pagar contas e fazer as compras do mês. Ninguém sabe do que ele trabalhava. Alguns diziam que ele gravava programas de humor para algum site na internet, outros diziam que ele tinha uma produção de papel higienico no quintal, outros ainda ousavam dizer que ele tinha mesmo era uma plantação de árvores que davam dinheiro e que ficava "coçando" o dia todo.
Mas fato é que ele sabia o nome de todas as pessoas que moravam pelas redondezas da colina e sempre que os encontrava, os cumprimentava com muito entusiasmo e alegria.
Uma alegria invejável! Tão invejavel que algumas pessoas começaram a querer mal o pobre rapaz. Sem saber de onde vinha tal felicidade e o seu dinheiro, começaram a fazer planos para ver se descobriam alguma coisa.
No início de mês de agosto, lá se foi o rapaz, contentíssimo pagar suas contas, fazer suas compras, etc. Os invejosos ficaram espionando, esperaram o rapaz descer a colina e entraram em sua casa. Para a surpresa de todos, encontraram um dos cômodos forrados de dinheiro de todo o mundo e em valores muito altos e muitos sacos espalhados pelo chão escritos "felicidade", os quais os invejosos abriram e não acharam nada.
Quando o rapaz voltou de suas compras, deparou-se com todos aqueles invejosos tentando arrastar o máximo de dinheiro possível. Alguns afim de fazer comércio, outros afim de ter uma vida melhor... Ofereceu-lhes ajuda pois sabia que não precisaria tanto daquilo e se aquelas pessoas estavam tentando roubar, é porque estavam sentindo falta.
Os invejosos pensaram que o rapaz estava debochando da situação e o empurraram para que rolasse colina a baixo. O moço roliço riu do tamanho esforço que os invejosos faziam e resolveu rolar por conta própria.
E então rolou, rolou, rolou, rolou, rolou de rir colina a baixo. E depois disso ninguém nunca mais o viu.
E os invejosos? Bem, alguns entraram pro ramo do comércio, outros foram embora pro exterior, outros viraram empresários, mas todos eles estão muito ricos até hoje.

Colaborações temáticas: Walt Cancelieri

A Placa

2007-12-14T18:11:00.000-02:00

Normalmente me arrumo em menos de cinco minutos para sair de casa e pegar o ônibus. Neste dia, não sei porque, me enrolei um pouco ou me entreti com alguma coisa e me atrasei mais uns três minutos.
Pensando que daria tempo, visto que de vez enquando o ônibus atrasa também, caminhei mais rápido até o ponto que fica a duas quadras da minha casa.
Quando estava esperando para atravessar a rua, o ônibus que eu deveria pegar passa praticamente lotado.
Um passageiro que viu, de lá de dentro do ônibus, minha cara de injuria, abriu um sorrisinho de canto e levantou uma placa onde pude ler: "PERDEU PREIBÓI".

Bêbada e Burra

2007-12-08T05:17:00.000-02:00

Eu era uma vez uma criança
bêbada e burra
Às vezes mais burra do que bêbada
Às vezes mais bêbada do que burra
Outras, ainda, tão burra quanto bêbada
Não sei se era bêbada por ser burra
Ou se era burra por ser bêbada
Eu era uma vez, duas vezes,
três vezes...
Várias vezes eu era assim.

Um Meio Para Tudo

2007-11-14T16:46:00.000-02:00

Meio pão, meio café da meia manhã
Meia palavra, meia frase, meio vã
Meio pedaço, meio caminho, meio andado
Meia idéia, meio projeto, meio pensado
Meio fio, meia linha, meio barbante
Meio teto, meio metro, meia estante
Meio amor, meia vontate, meio tesão
Meio arroz, meia batata, meio feijão
Meia fonte de meia energia
Meia luz, meio sol do meio-dia.

Sem Título - Bloco de Notas

2007-05-12T18:26:00.000-03:00

Eu não tenho certeza se é tudo verdade mesmo mas agora eu penso que eu não queria mais estar brincando disso.
É constrangedor quando a gente se vê mesmo como o estúpido ser humano que é e, de repente, consegue enxergar uma linha na vida escrito "LIMITE". Eu cheguei aí, onde não era pra ser.
Eu tentava arrebentar a tal linha de todas as formas mas em todas elas eu me encontrava limitada demais.
E por quantas e quantas vezes eu pensei "desista! Você não vai conseguir!" e, é lógico, eu desisti.
A tristeza e a dor vão tomando conta de cada pedaço de célula que completa o corpo.
Uma raiva estranha aparece sem motivo e fica ali apertando todas as outras coisas num canto e tomando quase que cem por cento das idéias. Vem, some e deixa um vazio na cabeça.
Daí a gente já não sabe mais, nunca tem certeza absoluta de nada. Anda por aí sem rumo, estraçalhando sentimentos próprios... alheios... próprios...
Não sabe mais sorrir, não sabe mais brincar, não sabe de mais de alegria ou de notícia boa, não sabe mais sonhar, não sabe mais...
Os gritos ecoando na cabeça incomodam demais. E vem uma vontade enorme de chorar o tempo inteiro. Não se sabe se é bom, se é ruim, o que é que é afinal.
Sabe o que eu mais queria agora, de verdade?
Estar com a minha avó pra tomar um chá de laranja bem quentinho que só ela sabe fazer...

Família de Emília

2007-04-16T22:49:00.000-03:00

Pai, mãe, irmãos, tios, parentes. Nenhuma família é diferente, ou tão diferente...
A família de Emília não fugia muito dos padrões, na verdade, a única diferença é que na família de Emília não havia muitas pessoas. Emília era filha única, morava apenas com a mãe e tinha tudo o que queria ter.
O quarto de Emília era lindo – o resto da casa também – mas o quarto era perfeito. Todo cor-de-rosa com flores vermelhas pintadas nas paredes, ursos de pelúcia por todos os cantos, cama confortável, podia-se tropeçar nos mais variados tipos de brinquedos, as bonecas eram mais lindas que princesas de verdade, cortinas brancas com frou-frous, era tudo uma beleza só.
Todas as noites, Emília saía de seu conforto e ia para a casa da avó para que a mãe pudesse trabalhar. Emília não gostava nenhum pouco da avó, velha marrenta que vivia lhe dizendo palavrões e fazendo desaforos. Gostava menos ainda da casa caindo aos pedaços onde a avó morava. Detestava. Mas, mesmo tendo apenas 5 anos e meio de idade, Emília se conformava e entendia que era assim que tinha que ser.
Emília não sabia direito em que a mãe trabalhava mas sabia que era um ótimo emprego e que dava um ótimo salário – sabia com sabedoria de criança que nada entende de dinheiro.
Mesmo sem saber exatamente do que se tratava, a menina gostava mais ainda do emprego da mãe porque era permitido que passassem juntas o dia todo.
Emília gostava muito de ver a mãe se preparando para ir trabalhar mas ficava um pouco triste em saber que em alguns instantes teria de voltar para a casa da detestável avó que só sabia brigar. “Melhor do que ficar sozinha” – pensava para não reclamar durante o trajeto.
A mãe de Emília usava maquiagem forte e bonita, vestia roupas elegantes nas quais, se fizessem um pouco de esforço, era possível ver claramente o torneado das coxas e o colo. Era linda. Emília a achava cada vez mais linda pois qualquer coisa lhe caía bem. A mãe era perfeita, estava sempre exuberante. Emília queria ser como a mãe quando crescesse.
Alguns anos depois, Emília passou a entender melhor de algumas coisas e a estranhar tal profissão sem nome, os trajes, os desaforos da avó, os comentários dos colegas na escola, o desprezo da professora, sentiu falta de um pai e resolveu que não queria mais ser como a mãe. Começou a achar tudo muito feio e, não demorou muito, Emília descobriu que o que a avó falava quase todos os dias era verdade.
Emília era uma filha da puta.

Sono

2007-04-05T10:56:00.000-03:00

- Existe arte mais bonita que dormir? - perguntava-se todos os dias antes de deitar, mesmo quando apenas para tirar um cochilo.
- Nenhuma! - respondia sua consciência.
- Todas. - respondia a inconsciência.
Enquanto os outros cantavam, dançavam e bebiam lá fora, por alguma razão que nem faz sentido explicar, alegria, quem sabe. Lá estava ele afofando uma almofada ou um travesseiro.
- Existe coisa melhor que dormir?
- Não! - respondia a consciência.
- Olhe pela janela. - respondia o subconsciente.
Enquanto as crianças brincam de correr atrás de pombas em praças na Itália, os sonhos correm atrás de um dorminhoco e o fazem lembrar de antigos desejos, antigos fatos.
Nostalgia?
Preguiça de ver novos horizontes?
Falta de vontade de viver?
Sono.
Sono e o imenso desejo de apagar as luzes ou fechar as cortinas, seja dia ou noite, seja a hora que for.
Enquanto uns saem trabalhar e outros procuram, enquanto as crianças vão para escola aqui ou na Itália, enquanto acordam em qualquer lugar. Lá vai ele dormir mais 5, 10, 20 minutinhos e deixar seus sonhos aparecerem como a imagem na tv, fazendo-o lembrar de antigos desejos, antigos fatos... dos orgasmos da ex-esposa.

Ponto

2007-03-21T23:03:00.000-03:00

Tire as palavras daqui
guarde-as em outro lugar.
Conte o que eu não sei
Comece de onde eu deixei.
Tire os rascunhos daqui
Esconde e diz que esqueceu.
Não conte, não cante,
que não foi por mim
teu conto que fica ali
que eu conto e termino aqui
Ponto pro fim.

Psicologia da Linha do Pé

2007-03-15T00:24:00.000-03:00

Qualquer pedregulho a gente acha por aí, finge que não vê, tropeça e não sente.
O mundo é mesmo redondo, a gente corre tanto que pára no mesmo lugar.
Qualquer coisa que se estranhe, em segundos não é mais estranho. Os olhos têm poder de acostumar o resto.
Qualquer coisa que se pense, pode ser mudado em três questões.
Quem? O quê? Por quê?
Não importa como.
- Como é isso pra você?
É como um gato preto que atravessa o meu caminho toda vez que eu quero sair pra passear. Ele acha que eu não o vejo mas eu não costumo andar por aí olhando pro espaço.

Você Lá, Eu Aqui

2007-03-06T22:38:00.000-03:00

Outro dia eu achei
escondida no fundo da geladeira
aquela tua fruta favorita.
Vermelha, viçosa, bonita
foi você quem a esqueceu ali?
Você lá e eu aqui.
Pra cada pedaço cortado
um fiapo enroscado no meu dente
Pra cada mordida que eu dava friamente
um nó quando acabava de engolir.
Foi você quem a esqueceu ali?
Você lá, eu aqui...
Eu aqui como o cão...
...chupando manga.

Caos, Depressão

2007-02-28T17:36:00.000-03:00

Pés descalços no chão cheio de papel e sujeira. Gaveta revirada, roupa pulando pra fora, pó em todo o lugar. E daí? Tem coisa bem mais importante.
Sai apressada, nem olha no espelho. Está bonita? Tem coisa bem mais importante.
Vitrine não vê, televisão não vê, não se vê, não vê o que não importa.
As coisas desimportantes ficam debaixo do pó. Onde estão os sapatos?
Descanso não tem, sossego não tem. Respira fundo e vai, se der tempo, se é que importa.
O sol quente na cabeça, não dá tempo de pensar com esse tempo! O que importa é que se aja e haja forma de agir.
Paredes encardidas, cama desarrumada faz mais de um mês, cartas e contas em cima da mesa da cozinha. Isso não importa, não agora.
Corre pra qualquer canto, todo canto.
Ar puro não sente, raiva não sente, não tem pesadelo de noite. Não dá tempo, não importa.
Cabelo despenteado, camisa amarrotada, vida desordenada, desorientada, desacreditada.
Que seja o que não é. Não importam suas crises, dúvidas ou questionamentos. Você tem depressão? Só há tempo para o caos.

De Princesa Josephinne Para O Mundo - pt.2

2007-01-31T02:58:00.000-02:00

Eu sei que não tenho motivos para expressar qualquer tipo de sentimento, principalmente o de tristeza. Aliás, eu não tenho motivos nem pra ter motivos porque tudo o que eu tenho já me foi dado pronto. Até os motivos. Talvez seja por isso que me entristeço fácil.
Uma vez eu ouvi um caso de uma moça que morreu de tanta tristeza que tinha. Ficou triste e nunca mais animou denovo. Passaram uns anos e ela continuou triste do mesmo jeito e morreu triste, sozinha, porque ninguém gosta de quem leva tristeza no coração.
Daí eu fico vendo que é tudo mesmo como naquelas músicas que a gente só pega gosto quando vira pai. E tem até uma que diz "tristeza não tem fim, felicidade sim...".

Fala Tudo e Não Diz Nada

2007-01-26T08:21:00.000-02:00

É tudo muito complicado quando a equalização dos parâmetros parangonona suas posições e faz com que os ababadados subam.
Outra vez a decúria dupla, ou tripla, já não sei, se diluía como o vento sopra e a folha cai. Imediato.
Árvore, flor, presente, modernidade, beleza, bola, chuva, arco-íris, nuvem... Não sei onde, não sei ontem. Esquecer é ficar dormente ou tolhido, perder a sensibilidade... fleborragia cerebral.
Graúna que voa longe - onde não existe, já dizia um cara aí - grasna sem porque (mas pra que ter porquê?).
Quando, às vezes, a maioria, um polissíndeto de merda funciona, a tal fleborragia cerebral que citei anteriormente acontece, como agora.
Coma agora!
Um saltério salta nas mãos para um saltitante coro uníssono, biníssono... triníssono... todos querem corar.
Zurro, Zorro, fios, máscaras, papel, talvez... Não sei quem, não sei o quê. Esquecer é perder a ciência ou a habilidade adquirida... fleborragia nas mamas.

Papel de Bala

2007-01-18T03:53:00.000-02:00

Esses tempos eu estava andando na rua, um pouco com pressa e levei um susto: tinha um cara com uma bala na mão, estendendo-a para mim.
Posso dizer que alí, naquele momento, conheci um cara mais que legal. Começamos a conversar e ele me surpreendia a cada coisa que fazia, cada coisa que me falava. Era incrível.
Me contou que tinha cinco estômagos e gostava de transar com prostitutas, pois sempre elas lhe juravam amor eternoe ele não tinha amor de ninguém.
Era um homem de coração muito bom, ficava triste com as coisas tristes, como todas as pessoas de coração bom.
Nos sentamos em um banco de uma praça e ele me disse que foi difícil acostumar com a idéia quando seu avô preferido morreu. "Morreu na vespera de ano novo, o velho, e não deixou ninguém em paz."
Aquela bala que ele havia me mostrado antes, ele tinha ganhado do velho avô. Para ele era uma bala muito valiosa - na verdade, cá pra nós, era só uma daquelas freegels de cereja que custam três por dez centavos ou que dão de troco nos supermercados.
Depois de um silêncio chato e sem motivo, ele sacou a bala do bolso novamente, ele ficou alguns minutos olhando pra ela com uma enorme ternura, como se realmente tivesse algum valor.
Descascou a bala apenas com o dedo minguinho e a deu pra uma criança que passava por ali. Olhou de canto pra ver se não vinha mais ninguém - a praça estava um tanto deserta, estava caindo a tarde, frio e uma chuva fina começava a cair - então ele engoliu o papel e o deixou reservado no seu quinto estômago como se fosse uma lembrança do avô.
Às vezes, quando sente um aperto no coração, ele "vomita" o papel e fica lembrando dos velhos momentos com o velho que lhe faz tanta falta quanto o amor.

Um Lar Doce Lar

2007-01-11T01:29:00.000-02:00

Era uma vez uma mulher. Uma mulher qualquer, parecida com as outras.
Não, não era tão parecida assim. Ela era diferente porque nunca saía de casa.
Não saía pra comprar pão, não ia nas missas de domingo, não saía fofocar com as vizinhas.
A mulher adorava demais sua casa e era tudo o que ela tinha então não podia sair de maneira nenhuma.
Era uma casa perfeita. Pequena, porém muito confortável, um bom cheiro, uma bela cor e paredes finas. Ninguém nunca tinha entrado lá porque nessa casa só cabia a sua dona. A mulher preparava festas e bailava sozinha por horas, pintava quadros e os ajeitava cuidadosamente nas paredes e, vez ou outra, sentia uns arrepios estranhos nas pernas.
Um dia - a mulher não sabia se era um belo dia - o diabo veio atentar jesus em seu momento de meditação e, para ela, parecia que tinham entrado com um trator e derrubado a casa mas, na verdade, era apenas uma mão flutuante estendendo um comprimido em direção a sua boca.
Estranhando, ela achou que estava cansada demais, resolveu fechar os olhos e dormir um pouco.Nos outros dias as coisas continuaram todas exatamente da mesma forma, seguindo o mesmo curso.
Dois meses depois, a mulher resolveu engolir o tal comprimido e aparentemente nada mudou, a casa não ficou mal assombrada nem teve um transe místico, então passou a engolir periodicamente aquele comprimido, chegou até a acariciar a mão e o braço macio que vinha lhe visitar.
Depois de algum tempo, ela começou a perceber que a casa estava totalmente escura, que as paredes haviam amolecido e o frio nas pernas ficou intenso.
Passou a escutar sons que vinham de fora e a raciocinar de um modo diferente. Era como se a casa estivesse em trevas e seu íntimo começando a caminhar para a luz.
Então como o buda sentado sob uma árvore ela se iluminou, olhou para a casa e enxergou suas paredes de plástico fino e escuro, levantou o saco de lixo que lhe cobria o corpo e sentiu o vento lhe beijar o rosto, viu os carros que passavam pela avenida freneticamente e escutou uma voz doce de uma moça que lhe disse mais ou menos assim:
"Dona Maria de Lurdes, há um lar para sem-teto aqui perto e gostaríamos que fosse para lá. Temos algumas pessoas muito interessadas em cuidar da sua esquizofrenia..."
Hoje em dia, quem passa pela avenida principal pode ver a velha casa enroscada nos galhos da única árvore que tem por alí e, quem sabe, sentir um pouco de saudades...

Agradecimento especial: "Mateus Túria"

De Princesa Josephinne Para o Mundo:

2007-01-08T00:20:00.000-02:00

"As coisas são tão certas e tão complicadas!
Fico muitíssimo impressionada com a dificuldade que alguns têm para escrever quando estão de ressaca.
Mas as coisas mais certas são tão complicadas...
Como tudo fica melhor quando estou entre outros tipos de pessoas. Não, eu não falei de índios.
Outros tipos de pessoas... não sei... pessoas, talvez.
E a cada dia que passa eu me pego surpresa, me surpreendendo com essas bobeirinhas sem sentido, blogs e afins...
Parece enroladíssimo não?
Só vim mesmo pra dizer que eu gosto muito, muito mesmo, da certeza de que é complicado.
Grito agora:
Eu amo a certeza da complicação.
E só.
E fim."

We're out of beta!

2006-12-30T03:27:00.000-02:00

Eu entrei no quarto da minha mãe, ela estava enfiada no travesseiro de florzinha. Peguei o celular dela que estava em cima da escrivaninha. Com o barulho, ela saiu de dentro do travesseiro e disse:
- Ei, Lixo, que é que você vai fazer?
Respondi mostrando a ela o celular e fui saindo do quarto.
- O quê? - perguntou minha mãe.
- Preciso mandar uma mensagem, não tenho créditos no meu... - respondi mostrando novamente o aparelho.
- O quê?! - ela perguntou.
- Ramones? - eu respondi.

Lixo sai do quarto.

Flores

2006-12-28T00:58:00.000-02:00

Tem gente que gosta de falar sobre flores e essas coisas bonitas. Eu gosto.
Mas, será que se as margaridas falassem elas iriam falar sobre as pessoas? Ou se o arco-íris soubesse escrever, ele escreveria sobre mim?
Acho que não... esses assuntos seriam meio desinteressantes. Jogos de video-game são bem mais legais.
O que você ganhou de natal esse ano? Uma flor?
Nenhuma criança ganha uma flor! É bem mais excitante ganhar um celular, um computador, um joguinho novo, controles novos, uma tv.
"Eu não queria flores, queria aquele jogo que eu falei semana passada!"
"O que é que "florcê" ganhou de natal esse ano? Uma criança?
Nenhuma flor ganha uma criança! É muito mais excitante ganhar um celular, um computador, um joguinho novo, controles novos, uma tv..."Eu não queria uma criança, queria aquele jogo que eu falei semana passada!"
Quando eu era pequena eu gostava das flores, acho que porque nunca tinha ganhado flores de alguém, mas gostava tanto de vê-las por aÃ, nas floriculturas, nos jardins das casas e sonhava com o dia em que eu poderia ganhar algumas bem bonitas pra enfeitar meu quarto. Mas naquele tempo bonecas eram muito mais importantes.
Quando flores são pequenas, só água é importante.
E hoje, não posso dizer que detesto as flores mas algo me diz que os meus jogos são mais importantes.
E quando eu ficar velha ainda vou gostar de flores mas utensílios para minha casa serão bem mais importantes.
Quando flores ficam velhas, nada é importante.
E quando eu morrer, as flores serão sim importantes, mas eu não verei nenhuma.

Lixo .

2006-12-26T02:42:00.000-02:00

Ã‰ aquela coisa nÃ©... tem horas que a gente nÃ£o tem mesmo o que fazer...

Â±Â±Â±

EspÃrito de natal e tal... fiz o desenho de presente para o meu blog (esse) porque ele merece. Afinal de contas, jÃ¡ faz quase um ano que ele aguenta minhas abobrinhas.

Â±Â±Â±

PS: minha lista de presentes de natal tambÃ©m estÃ¡ nessa lata.

Â±Â±Â±

___FELIZ NATAL!__

Minha Margarida

2006-12-23T16:04:00.000-02:00

Encontrei as flores mais belas
e em nenhuma delas
notei beleza igual.
A minha margarida é a mais bonita.
Não sei se por ser minha
ou se por ser flor
Minha Margarida afasta toda minha dor.
Encontrei as flores mais belas
e nenhuma delas
mais bela que meu amor.

Quando Beatriz Acordou

2006-12-21T01:26:00.000-02:00

Beatriz era chata,muito chata. Não gostava de coisas alegres, cantantes, brilhantes e que chamassem atenção. Não gostava do natal e era natal. Ela queria sumir.
Estava Beatriz passeando com seu belo cachorrinho poodle que ganhou do pai quando ouviu um gritinho agúdo vindo do chão. Olhou a procura do que tinha produzido tal som e viu que, bem pertinho do seu pé esquerdo tinha um bezouro vermelho de barriga pra cima com as perninhas tremendo.
- Você quase me mata, menina! - disse o bezouro se recompondo. - Lá de onde eu vim, todos costumam respeitar os seres de cores chamativas e minha cor é muito mais chamativa que a sua!
A curiosidade tomou conta de Beatriz. Dominou seu corpo e pensamento, entrou fundo em todos os seus sentidos. Beatriz precisava conhecer aquele lugar onde bezouros falam e são respeitados.
- Me leva pra lá?
O bezouro não titubeou em dizer que podia levar. Na verdade seus superiores o mandaram ficar na calçada aguardando quase ser pisoteado pelo sapatinho cor de vinho de Beatriz justamente na intensão de poder levá-la.
Beatriz talvez fosse especial. Não alí onde estava, no meio da rua, com um poodle chato, quase esmagando um bezouro vermelho, com sapatos cor de vinho. Não com aquela cara, com aquelas roupas, com aqueles modos. Em outro lugar, de jeito diferente, para outras pessoas, outras coisas...
Sensações estranhas durante a viagem. Por não ter avisado nada em casa ou por ter deixado o cachorro abandonado na rua. Sensações estranhas... voar era estranho.
Estranho era entrar naquele lugar onde vivia o bezouro vermelho, lugar azul e frio, sem nada do que Beatriz já tinha visto, sem nada de luz, sem nada de som, sem nada feliz.
Ela se sentia meio Dorothy ou Alice. Ela se sentia mal.
Daí então ela percebeu o quanto era bom estar no meio das luzes coloridas, de gargalhadas escandalozas, músicas chatas e coisas chamativas. E a saudade bateu e foi apertando pouco a pouco o corpo todo e a vontade de voltar fazia aparecer a vontade de gritar e, de repente, quando ouviu um grito, olhou pro lado e viu uma mulher chorando com cara de pânico.
- Tire esse cachorro daqui! Ele está fazendo xixi nas minhas pernas!!!!!
A rua, as luzes, a música, o poodle, as pessoas, a vida. Tudo igual como deve ser no natal.

Dia Maldito

2006-12-08T10:01:00.000-02:00

Os pés ardem de tanto andar pelas subidas e descidas da cidade. "Salto alto é uma desgraça" - na cabeça aquele remorso de ter achado bonito um trambolho daquele que só causa dor, cansaço e bolhas nos pés - "Dia maldito. Pra quê tudo isso?"
É entrar no trabalho e o céu desaba lá fora. "Sorte que eu cheguei antes". Sorte? Sei lá, pode ser que continue a mesma coisa até a hora de ir embora... Aguenta ficar enxarcando até vir o ônibus? E depois o outro?
Aguenta. Tem que aguentar.
A natureza é realmente muito estranha. Por que é que só chove quando não tem que chover?!
As mulheres são realmente muito estranhas. Por que é que escolhem os piores sapatos nos piores dias?!
"Dia maltito. Pra quê tudo isso?"
E no chegar em casa a chuva passa, tira o sapato que a dor passa, se enxuga e deita que a raiva passa, o tempo passa e as coisas acontecem outra vez.

Nimbus

2006-12-05T00:35:00.000-02:00

Eu queria morar naquela nuvem acinzentada que vai passando agora por cima da tua casa.
Ter asas e subir, subir, subir... entrar lá e nunca mais sair e não precisar saber o que se passa no céu, nas outras nuvens ou lá em baixo.
E quando um pedacinho da nuvem se desfizesse, eu queria poder ter certeza de que não iria cair, de que eu ficaria flutuando descalço no azul até encontrar um resto da nuvem.
Quem dera poder olhar o que se passa aqui e acolá lá de cima, talvez como deus (?) olha (?) sua criação (?).
Eu queria levar você...
E se minhas asas sumissem com o sopro do vento, que eu derretesse lentamente como a minha nuvem que agora se vai.

Umbigo

2006-11-29T23:51:00.000-02:00

O centro do Universo está no Universo contido.
Centro de mim, cavidade mais linda
Até parece egoísmo
Mas impossível não ver
como é adorável o meu umbigo!

Dona Luzia, Dona de Quem?

2006-11-16T13:16:00.000-02:00

Dona Luzia, triste e um tanto envergonhada. Uma vizinha que eu tinha antes de vir pra cá.
Dona Luzia escondia-se num avental e passava horas varrendo a calçada da frente. Acredito que era na intenção de saber o que acontecia na rua, principalmente na construção do outro lado. Até parecia, às vezes, açanhar-se pra cima dos fortões que batiam massa e passavam as tardes todas empilhando tijolos debaixo do sol quente.
Velhota, pequena, de cabelos prateados, lisinhos e compridos, presos num elá¡stico que teimava em deslizar pelos fios de vez enquando, fazendo com que ela encostasse a vassoura e prendesse os cabelos novamente, só que dum jeito cada vez mais desleixado.
Desafinadíssima a velha! Adorava cantarolar as cantigas do seu tempo de moça enquanto arrastava calmamente a vassoura na calçada... Entrava, fazia que esquecia, e lá estava ela outra vez; varrendo só pra ver.
Dona Luzia sofria, eu sei que sofria. Em toda tarde vazia, a solidão lhe invadia de uma forma que a deixava totalmente seca. Vazia como a tarde.
Dona Luzia, dona de luz e calmaria, já não tinha mais nada, nada sobrava.
Dona Luzia, dona de quem?
Dona Luzia ficava triste por saber que a tarde caía e não tinha ninguém.

Porque Não Tinha Caneta

2006-11-13T14:29:00.000-02:00

Eu deveria ter mais algumas canetas espalhadas por aqui. É que, ás vezes, quando não tenho sono, resolvo de escrever e sempre que eu preciso não tem caneta! Quando eu acho a caneta que funciona, ainda preciso procurar papel... mas isso é fácil.
A caneta encosta no papel e... memória dos diabos! Já não lembro mais da idéia que tive.
Com raiva, são raros os dias em que eu não durmo com a caneta na mão e o papel branquinho do lado. No outro dia eu tenho uma nova idéia - ou a mesma idéia de antes que eu não sei se é a mesma porque esqueci.
Começo a escrever e, de repente, puff... não sei como continuar. Minutos olhando o papel com meia duzia de palavras escritas com letra corrida.
O relógio despertador desperta, cumprindo sua função de despertar, eu levanto, saio do quarto e esqueço de vez tudo o que era pra escrever.

... e sempre.

2006-11-06T23:21:00.000-02:00

Eu espero que amanhã chova
e eu não faça nada do que eu tenho que fazer.
Durante o amanhã eu quero morrer.
Vem de hoje o meu sempre,
do ontem o meu amanhã pode ser.
Eu nem quero!
E o que vai acontecer?
se for mesmo acontecer?
Acontece o que acontece
Não importa de onde vem teu dia
O hoje é igual o sempre
e o sempre é sempre igual agora
Agora, pra sempre
agora e sempre.

Mais Coisas

2006-11-02T03:47:00.001-03:00

Aquela ali, Vanessinha, quietinha na paróquia cuidando de tudo quanto é melancolia alheia.
É mulher que não arruma marido, criança perdendo cachorro, homem pulando cerca, Maria que vai com as outras, freira desalmada, brincadeira de roda acabar em porrada, cavalo cagando na rua e gari se danando pra limpar, filha do prefeito querendo fugir com o padeiro, discução de lavadeira e até pequenos furtos na lojinha da esquina.
Tudo, tudo Vanessinha via... Parava ali quietinha na frente da paróquia e pensava:
- Puxa vida, como essa gente sofre!

Isso Ou Qualquer Coisa Assim

2006-10-26T02:07:00.000-03:00

Confusa! O fogo que sai de suas entranhas
pro resto de tudo, maciamente,
lávai...
Ilusória ou trágica
se deixa levar fracamente
corpo leve e quente
indo e vindo feliz.
Ilusória ou trágica
Invisível ou mágica?
Sem nada em mente
num maravilhoso repente
o sangue sai... ah!

Lixo

2006-10-16T00:34:00.000-03:00

Ã‰ pra lÃ¡ de demorado conseguir perceber que Ã© tudo mesmo um lixo e que nÃ£o muda, vai ser sempre um lixo.
Sujo, fedido, feio e nojento como qualquer outro lixo.
E ninguÃ©m vai olhar pro teu lixo porque o prÃ³prio lixo fede tanto quanto.
A gente esquece dessas quando chega alguÃ©m e passa um perfume por alÃ e disfarÃ§a um pouco... esquece e acha o lixo lindo.
O lixo Ã© lindo.

2006-10-14T01:35:00.000-03:00

que frio
que sono
que tÃ©dio

A Minha Mente Mente Pra Mim

2006-10-12T11:28:00.001-03:00

A minha mente mente pra mim
Mente quando estamos sozinhos
Mente que não tá
Mente que saiu pra comprar cigarros.

A minha mente mente pra mim,
mente até o fim.
Mente que vai embora
Mente que em mim não mora
"Puxa, mas você fica tão pertinho!"
Ela mente pra mim!

Mente que vai voltar
Mente que vai ficar
Menta pra eu gostar

A minha mente mente pra mim...
... vadia!

Guarde A Chuva

2006-10-08T01:38:00.000-03:00

Passei despercebida atrás do guarda-chuva
Passei despercebida percebendo os guarda-chuvas
Passei despercebida olhando um velho guarda-chuva
...
Pisei na poça.

Larvas

2006-10-03T01:35:00.000-03:00

De dentro dos cortes dos pulsos, como se costurasse, ela ia e vinha cada vez mais depressa. Saía, entrava, voltava, sempre aumentando a velocidade.
Deu o nó, prendeu-se em uma das pontas, ajeitou-se como podia e fez seu casulo dentro do corte mais quentinho.
Dormiu... dormiu... dormiu... dormiu... dormiu... E foi acordar num espirro de pó quando já era uma borboleta marinha.

Hoje é Domingo

2006-09-25T01:33:00.000-03:00

Hoje o sol é um amor sem novidades,
hoje as nuvens são pássaros mudos,
hoje as músicas não têm melodia,
hoje, domingo é só mais um dia...

Lucy, Você é Virgem?

2006-09-20T06:10:00.000-03:00

Toda quietinha
essa menina é o pecado!
Todos querem Lucy
do sorriso malvado
acha tudo errado
mas é tão perfeitinha
Lucy, Lucy, Lucy
você tem que ser minha
Hey Lucy... eu preciso saber
Hey Lucy... o que é que tem em você?
Oh Lucy conta só pra mim
Doce Lu, se você vai até o fim

Pintor de Rodapés

2006-09-10T05:01:00.000-03:00

Chegou na banquinha, comprou uma carteira de cigarros de menta, guardou na mochila e saiu.
Andou sozinho pela praça que estava sendo pintada, deu uma olhada no trabalho dos pintores, parou, avaliou, pensou um pouco e resolveu que a partir daquele dia se tornaria o melhor pintor de rodapés do mundo. Só que havia um problema: era muito alto. Mesmo com tal agravante, estava decidido do que queria. Acendeu um cigarro e voltou para casa.
Logo que chegou em casa, começou a treinar as pernas e a coluna para conseguir mais flexibilidade. Fez alguns exercícios de aquecimento, alongamento. Se esticou o máximo que pode para depois conseguir encolher-se de tal forma que quase sumisse. Era essa a intenção.
Percebeu que era um fracasso. Não conseguia se quer chegar a ficar na metade do seu tamanho normal. Sabem o quanto isso é duro para quem pretende se tornar o melhor pintor de rodapés do mundo??? Acendeu três cigarros, um em seguida do outro. Sentou-se no chão e ficou meditanto e tentando adivinhar porque é que Deus não havia o feito alguns centímetros menor.
Desde criança a coisa que mais o incomodava era a altura. Nunca fora tido como criança de verdade porque nunca fora pequeno o suficiente para ser criança. Uma infância totalmente infeliz.
Na adolescencia sofria muito com isso porque nenhuma garota o alcançava e ele detestava ficar sentado para dar uns amassos. A sorte é que nesta época aprendeu que na horizontal não fazia diferença alguma. Mas, do mesmo jeito, sofria. E agora, homem feito que era, sofria ainda mais por não ter jeito algum para levar a profissão que queria.
Ele não tinha a mínima vontade de fazer algum tipo de cirurgia para diminuir, e também, isso sairia extremamente caro para alguém que almeja, apenas, ser um pintor de rodapés.
Certo que não seja só um pintor de rodapés, que seja o melhor pintor de rodapés do mundo mas, mesmo assim, ainda sairia caro.
Depois de fumar todo o maço de cigarros de menta decidiu que, já que não havia meios para se tornar o que queria, não iria mudar de sonho nem iria cortar as pernas para conseguir realizá-lo.
Pegou algumas tintas e pincel, um pedaço de tábua e escreveu: "Aqui Jaz O Melhor Pintor de Rodapés do Mundo". Cavou um buraco bem fundo, atirou o pincel e as tintas e depois se jogou lá dentro.
Assim, sem mais, foi pintar rodapés de nuvens no céu ou em algum outro lugar.

Bolha de Neve

2006-09-10T01:36:00.000-03:00

Bolinhas de papel espalhadas pelo chão
Pequenas bolhas de sabão
Algumas bolas coloridas
que sentem pulsação
Bolas pelo chão,
Bolhas de sabão,
Bolinhas num cordão
Bobas bolas de bolhas.

Somos Dois Mais Uma Vez Então

2006-09-02T06:09:00.000-03:00

Somos um ou dois,
dois ou um
Somos um em dois,
dois em um
Somos dois em dois,
dois de um
Somos um com dois
menos um depois
Somos um e dois
Somos dois, só dois,
mais uma vez então.

Pode Cê Betty

2006-08-17T06:17:00.000-03:00

Papel rasgado e cartinhas de amor
ela queria mesmo sentir qualquer tipo de dor
cabeça baixa choramingando pelos cantos
não era difícil vê-la desmoronando em prantos
Resposta mal dada e esperança acabada
Qualquer coisa a surpreendia
Mas um dia tudo teve fim
Um pedaço de papel aparecia
em letras bonitas escrito assim: "pode crê, Betty!"
Ela não tinha mais o que falar
Ela não tinha mais o que fazer
Ela queria se amarrar
E acabou por se foder

O Bolo Verde

2006-08-14T05:27:00.000-03:00

Chegou calmo na padaria, obviamente, para comprar alguns pães para seu solitário café da manhã.
Dirigiu-se até o balcão e pediu à uma mulher, a quem, carinhosamente, chamara de "tia":
- Tia, me vê 2 pães.
Sim, apenas 2 pães, um seria seu café da manhã e outro seria seu almoço, pois não daria tempo de fazer alguma coisinha mais caprichada na cozinha visto que já era quase meio-dia, a fome apertava-lhe e torcia-lhe o estomago e dali algumas horas teria que sair trabalhar.
Pegou os pães e, sem que soubesse que veria então uma coisa tão fascinante, tão incrível, tão extraordinária, virou-se para a vitrina de pães, bolos e doces e viu o que nunca imaginou, em quase 20 anos, que aquilo podeira um dia existir: um bolo verde... VERDE! O espanto foi tanto que abriu um sorriso maior que a face e por muito pouco não soltou uma boa gargalhada.
- Onde já se viu, um bolo verde, acho que estou com algum problema nas vistas - pensava encantado com a delícia verde e brilhante que via por trás daquele vidro.
Ah, ele não aguentou, aquilo já era demais!!!
Chamou a "tia" novamente e foi atendido da mesma maneira como se tivesse acabado de entrar no local.
- Pois não, em que posso te ajudar, moço?
- "Tia", é o seguinte, eu gostaria de saber por que aquele bolo é verde?? Como pode? Um bolo verde?! - disse baixinho, quase cochichando, só para que a mulher mesmo ouvisse, mais ninguém.
- É um bolo de limão! - respondeu a mulher, com um sorriso dócil no rosto, como se fosse a coisa mais simples do mundo, como se todos os bolos de limão fossem verdes.
- Bolo verde porque é de limão? E por que caipirinha não é verde também??? - pensou o moço com um pouco de raiva.
Fingindo contentar-se com tal explicação idiota, pagou pelos pães, virou as costas e saiu da padaria a procura de um telefone público.
Assim que achou o mesmo, fez uma breve ligação e descobriu que o motivo do bolo ser verde era porque colocavam corante, assim como nas pipocas-doces e balas que pintam a língua.
Voltou à padaria, deu uma olhada no bolo verde e sorriu de canto, sem nenhum entusiasmo.
- Corante... humpf... e é tão sem graça...

Semana

2006-08-13T06:03:00.000-03:00

Por incrível que pareça
hoje não tinha nada
nem um A,
nem uma vírgula,
nem um traço
Porque a semana passa,
não demora
e vai pro espaço...

TPM

2006-07-23T06:08:00.000-03:00

O chocolate seria mesmo a melhor coisa do mundo, como muitos afirmam, se derretesse na boca até nos teus dias ruins.
Ah essa tua voz sempre triste. Sempre baixa. Sempre querendo calar.
Esses teus olhos sempre apagados quando me deixas te olhar
Ah essa tua respiração demorada
como quem conta os últimos segundos de vida
Esse teu sorriso fraco. Sem gosto. Sempre estúpido. Sumido.
Ah.... ah....Esse teu jeito estranho
Esse teu jeito amargo
Esse teu jeito incansável.......
Ah essa tua TPM
Essa tua TPM me mata!

O Homem, O Só

2006-06-21T06:00:00.000-03:00

um homem só
percorria só o seu caminho
sozinho
um homem só que só
tão só que dava dó
ele era sol
ele era dó
ele era lá
ele era sí
ele era mí...
e só.

Existe Borboleta Verde?

2006-06-11T04:52:00.000-03:00

Ela é uma dessas pessoas que precisa de bons motivos pra tudo. Desde os tons dos próprios olhos, que variam muito de acordo com a iluminação, até o porquê dos relevos do solo.
Batidas de músicas diversas entram-lhe pelas narinas o tempo todo... o tempo todo e o tempo todo. Por que será que as idéias fluem melhor nas aulas de matemática?
Um dia inventará um poema de números.
7 7 7 6
8 4 0 3.

Eu Queria ser o Coelhinho da Páscoa

2006-05-20T05:07:00.000-03:00

Eu queria ser o coelhinho da páscoa.
Ser chamado de fofinha e legal.
Ser esperada pelas crianças do mundo todo num só dia do ano e depois sumir do mapa.
Eu queria ser o coelhinho da páscoa pra poder cagar em cestinhas bacanas.
Queria poder invadir as casas e as pessoas ficarem felizes com isso.
Consumir algumas surpresas que a criançada deixa em cima da mesa. Pegar algumas coisas nas geladeiras alheias.
Eu queria ser o coelhinho da páscoa pra poder correr pelada pela cidade de madrugada.
Comer bastante o ano todo pra caprichar nos "ovos de chocolate" em algum determinado dia.
Eu queria ser o coelhinho da páscoa pra andar descalço sem pegar gripe.
Eu queria ser o coelhinho da páscoa para, literalmente, cagar e andar sem se borrar.

Tempo

2006-04-18T06:05:00.000-03:00

Pois, sabe que, tanto tempo se passou e eu nem vi.
Há pouco tempo esse tal de tempo nem passava direito e eu lembro, lembro como se fosse ontem, que a gente sentava e ficava totalmente impaciente, não vendo a hora em que o tempo pudesse passar mais de pressa. E não é que esse maldito passou mesmo?
Tanto tempo passou e eu nem percebi.
Até, esses dias mesmo, estava eu dentro do banheiro gritando "mãe, vem me limpar!!!" e hoje... hoje se eu a chamasse para fazer um absurdo desses, na minha idade, escutaria uma boa gargalhada em vez do clássico "Já vou!".
Bons tempos aqueles em que minha mãe ainda me limpava...
Foi eu crescer um pouquinho, foi eu dar uma esticadinha e parece que o tempo no calendário fez processo contrário. Resolveu de diminuir, de se apressar, de sair correndo e me fazer correr junto, ao mesmo tempo. E nesse pouco tempo a gente aprende mais coisas do que imagina. Sempre parece que não vai dar tempo de saber mais nada do jeito que o tempo passa.
Agora mesmo, enquanto eu penso sobre o tempo, o tempo passa por mim e me faz correr junto com ele até onde ele quiser que eu chegue. É tanto tempo correndo sem saber onde essa estrada de tempo vai parar e quando vai parar e se um dia vai mesmo parar. Às vezes eu fico pensando que é melhor parar de pensar nessa história de tempo.
Dá medo que o tempo passe e a gente acabe o perdendo de vista por um tempo. Mas se for, parece que o tempo volta um pouquinho pra esperar, parece até que implora a companhia das pessoas. E, mesmo cada uma tendo um tempo diferente, correm ao mesmo tempo com seus tempos. Aí esse negócio de tempo acaba ficando bonito... acaba ficando poético e a gente acaba até achando linda a pressa que o tempo insiste em ter.
Chatos mesmo são os domingos, que o tempo resolve tirar uma folguinha e esquece da pressa. Passa lento, sonolento, bobo, contando os passos. Parece que domingo nunca mais vai acabar. Qualquer domingo. Mas domingo é sempre detalhe. A gente, nessa idade, normalmente quer ficar prevendo o que vai acontecer quando o tempo passar. E quando vê, o tempo já passou e o que a gente pensava que ia acontecer ficou com o passado. E chega o tempo de pôr as coisas em ação. E chega o tempo de ficar esperto e chega o tempo.... e... o tempo passou nos puxando pelo braço pela estranha estrada do tempo.
E assim vai até que, no final, as coisas que vêm, já foram. Inclusive o tempo.

Quando Eu Crescer

2006-04-07T06:02:00.000-03:00

Mãe, quando eu crescer quero poder voar,
fazer desenhos em nuvens,
harpear com os anjos
e brincar com bonecos de algodão.
Esses dias eu pensei
que se continuasse assim
tudo iria ser melhor.
Esses dias eu enxerguei
que se continuar assim
tudo vai ficar pior.
Quando eu crescer
não quero me casar,
quero dançar com as estrelas,
matar tempo na ponta da lua,
passear nas luzes
e correr em vão.

Cabeça Oca

2006-04-05T06:01:00.000-03:00

Hoje eu fiquei o tempo todo feliz por estar vivo
(o tempo todo feliz por estar vivo)
Não que seja um eco,
só alguma coisa que passa por essa minha cabeça
que nem vento tem.
tão oca, tão oca
que até faz eco.

Esse Não Tem Título

2006-03-17T06:59:00.000-03:00

Num dia de inverno as crianças vão ao parque. O vento move seus finos cabelinhos que se deixam levar. Com seus pezinhos congelando dentro de sapatos e meias de lãs, elas mal conseguem andar com tanto agasalho que a mãe colocou... "pra não pegar gripe". Os cachecóis surrados envolvendo pescocinhos, boquinhas e pedaços dos narizinhos. Olhinhos semicerrados. Vento serrando o rosto. Alegremente, sem sorrir, elas vão ao parque.
Tosses idosas ao longo do caminho, sentados nos bancos, jogando xadrez, com toucas que protegem os ouvidos.
Correiria e gritos sobre o chão de folhas secas do outono que ninguém varreu. Seguirão cantando a música que toca na propaganda.... ou, talvez, o hino nacional.
O frio desespera... de verdade, desespera. Desespera aqueles que não têm como se proteger, desespera aqueles que não têm motivos pra isso, desespera os velhos que, na primavera, vão morrer e as flores que não vão mais brotar.
Moços e moças abraçados, sentados na grama aquecidos pelo calor humano que cresce em seus corpos cada vez que chegam mais perto.
As nuvens cinzentas protegem as crianças mais novas do sol que, neste dia, só saiu pra brilhar.
Num dia de inverno elas vão ao parque. Elas vão sair e deixar suas mães aquecidas e preocupadas em casa. Mas que vão... e se divirtam por mim.

Deve Ser

2006-03-14T06:58:00.000-03:00

Esses dias eu fiquei pensando como é que pode né?!
Deve ser como as aranhas subindo nas paredes, a chuva forte derrubando, o sol saindo e as aranhas voltando a subir. Bem na verdade a gente nunca sabe o que é que acontece.
Talvez seja como o vento derrubando as folhas ou como os processadores de dados processam os dados.
É meio engraçado, sabe? Chega esse horário a gente não tem muito nem o que pensar. Deve ser por culpa da luz.
O tempo devia ser mais lento... Até rimaria se fosse!

Bêbado

2006-03-12T06:56:00.000-03:00

Estavamos todos no pátio da escola assistindo ao jogo de vôlei das meninas mais velhas quando ele chegou.
Ele. Não se sabe ao certo se tinha uma identidade. Era sujo, maltrapilho, unhas enormes, fedia como um cachorro imundo que anda nos dias na chuva. E vale ressaltar também que era feio. Muito feio. Embora não estivesse frio, trazia um cobertos nas costas.
Invadiu a quadra e, bastava que se desse uma olhada no sujeito para perceber que era muito viajado. Inclusive, naquele momento mesmo, estava bem pra lá de Bagdá... muito longe mesmo. Aos berros dava as ordens do jogo e dançava por entre as jogadoras enquanto todos parados o avaliavam da aba do boné até as pontas do sapato bico-fino.
A situaÃção estava um tanto cômica e triste ao mesmo tempo. O homem conseguiu fazer com que a professora organizadora de jogos do colégio chorasse de raiva de ter o sucesso dos seus jogos interrompido por um "mendigo bêbado" e provocou risos com suas trapalhadas na maioria das pessoas. E disso o homem não gostou nenhum pouco. A cada risinho ou coxixo que escutava berrava tal qual um sargento: "Calem a boca, seus merdas! Eu é que mando aqui! Vocês só me obedecem!"
Quando ninguém aguentava mais e nenhuma atitude tinha sido tomada até então, o bêbado falava da vida que levava quando era militar e da época em que havia estado com Hitler e que, na verdade, aquele bigodinho que Hitler tinha era postiço. Ele mesmo os fazia de pentelhos de judeus.
O homem morou na França e esteve lá, ao lado, quando Van Gogh cortou a orelha. Presenciou o suicídio de Getúlio Vargas. Era amigo íntimo de Cabral, mas já morava no Brasil. Ajudou a produzir a primeira telenovela brasileira. Pensou e soube que não sabia de nada mesmo juntinho com o Socrates. Entregava cartas na rua XV.
E agora estava ali, quase caindo, no pátio da escola. E eu acho que ele era gay.

Banho de Cor

2006-03-09T06:55:00.000-03:00

A tinta vermelha escorre pelo corpo, se misturando com a água no chão, entrando pelo ralo.
O escuro natural vai voltando as vistas e, lá no topo, alguns fiozinhos brancos tentam aparecer. "Ah essas tinturas vagabundas!"
O vapor deixa esquentar. O azuleijo vermelho esquenta e cria gotinhas de suor e a janela entreaberta mostra que lá fora é bem diferente... A noite, é frio e não existem sinais de fios brancos no topo.
Tinta vermelha vai pro ralo.
O enorme espelho que ocupa a parede pela metade não deixa ver as maravilhas que o corpo humano possui. Reflete vapor. Embassa e deixa ver o ar quente que circula no retângulo. Os pêlos vermelhos de raiva arrepiam. As unhas compridinhas e vermelhas arranham as costas enxarcadas de tintura barata, fervendo.Uma exclamação se escuta do lado de dentro...
E, nas pontinhas dos pés: - achei!!! - o vidro bordô escrito em letras garrafais "Shampoo Tonalizante Para Cabelos Vermelhos".

Coca-Cola 3 Litros

2006-03-06T05:56:00.000-03:00

Será que domingo é dia de só dormir?
Na mesa eternamente posta com as xícaras sujas do café, almoçam ao meio-dia em ponto. Maionese, macarrão, arroz, batata, frango e coca-cola de 3 litros... feijão no domingo não.
A moça lava os pratos, a guriazinha enxuga-os enquanto os guris e os velhos jogam futebol de botão. Terminada esta sessão, com a comida mais baixa, todos vão para seus aposentos e repousam durante uma parte da entediante tarde, depois acordam especialmente para assistir o Gugu nos intervalos do Faustão.
Mais á noitinha, só os velhos saem em frente às casas, cada qual com seu banquinho, para uma reunião com alguns vizinhos. Fumam fedidos cigarros paraguaios e tomam chimarrão pelando, falam sobre a vida alheia e reclamam das que têm. Varam a noite falando absurdos, rindo, lamentando e tentando achar soluções para alguém totalmente desimportante.
Pobres filhos da puta, lá pela meia noite retiram seus banquinhos da calçada, recolhem-se em suas casas, tomam chá e vão dormir. Segunda feira é dia de acordar cedo para ir trabalhar.

É Tudo Muito Óbvio

2006-03-05T06:53:00.000-03:00

As pessoas morrem
do mesmo jeito que o vinho acaba,
do mesmo jeito que o pão seca,
do mesmo jeito que as folhas caem das árvores
quando sopra o vento e nem é outono.
É tudo mesmo muito óbvio.
A vida passa,as pessoas se vão,
os animais se vão,
as garrafas-péti se vão.
É tudo mesmo muito rápido.
Do mesmo jeito que o ônibus já passou pelo ponto
a vida passou por aqui
ninguém viu,
ninguém vê,
ninguém verá.
É tudo mesmo muito legal...

Entre Mãe, Filha e só

2006-03-05T05:55:00.000-03:00

- Você precisa comer alguma coisa, filha! - diz a mãe preocupada, como toda mãe, à filha de quatro anos e meio.
Ao ver a cesta de frutas e legumas posta sobre a mesa, a mãe começa a perguntar:
- Quer banana, filha?
- Não.
- Quer ovo?
- Não.
- Quer laranja?
- Não.
- Quer tomate?
- Não.
- Quer uva?
- Não.
A mãe bufa e desiste.
- Mamãe, você nÃ£o perguntou se eu quero maçã... - observa a filha (um poço de esperteza!).
- Quer maçã?
- Não!

Passeio

2006-03-04T05:54:00.000-03:00

As três nunca haviam se quer saído do Estado. Pegaram um pequeno barquinho em alguma cidade desconhecida da França e saíram atropelando mergulhadores e batendo em placas de sinalização até chegarem muito perto de algum dos Polos, nenhuma sabia se era Norte ou Sul. Só sabiam que teriam que voltar mais rápido o possível para de onde vieram pois morar em qualquer um dos Polos seria extremamente irritante.
Depois de algumas horas, com o barquinho ainda em movimento, as três já não aguentavam mais o frio, seus pés queimando naquele assoalho velho e o poodle não conseguindo nem latir de fome. Resolveram, então, que voltariam para a pacata cidadezinha desconhecida da França de onde sairam. Deram meia volta no barquinho, puxando-o com as mãos e saíram em disparada no meio do oceano Pacífico ou Atlântico... isso nenhuma sabia também.
Não conseguiram chegar a cidade de onde tinham partido, pois havia acabado a gasolina do barquinho. Pararam em um lugar qualquer - mais qualquer do que a própria cidade - no meio do oceano e viveram, as três e o poodle faminto, felizes para sempre... ou não.

O Que Eu Nem Vou Saber

2006-03-03T06:52:00.000-03:00

Não sei me acomodar direito na cama
Eu não sei fazer contas
Não sei falar sem gaguejar
mal sei falar
Não sei escrever coisas bonitinhas
Não sei fazer o que eu mais gosto
Não sei responder rápido
Eu não sei ser coerente
Não sei amarrar meus sapatos
Não sei o que é bonito
Não sei lembrar das coisas boas
Eu não sei discutir sem gritar
Não sei ter paciência
Não sei esperar
Não sei quem é você
Eu não sei quem é você!
Tchau.

Bem Meu Bem, O Que Vamos Fazer?

2006-03-01T06:36:00.000-03:00

Meu bem, meu bem
Vamos passear no parque nesta tarde fria
que invade o dezembro.
Vamos enrolar brigadeiros
e entregá-los na páscoa
das crianças famintas.
Meu bem, meu bem
vamos dançar sem música
com os passos que a gente inventou aquele dia.
Vamos trocar de cachecol
e cortar nossos cabelos
naquele salão da esquina.
Meu bem, meu bem
Vamos caçar borboletas,
arrancar suas asas
e vê-las tentando voar.
vamos brincar de madrugada
e sentar na frente
daquele boteco que fechou.
Vamos sair deste lugar
vamos nos mudar!
Vamos andar em linha reta
e dormir no meio do asfalto.

Vácuo

2006-02-22T06:30:00.000-03:00

Olha para os lados, cima, baixo, cantos... nada, nada, nada, nada!
Tudo branco e tão escuro como se fossem claros os dias em que o nada é nada e tudo também é nada. A vida já não seria mais nada, como se fosse novidade.
Sem sombra, luz, cor, brilho ou contraste. Sem vento, sentido, barulho...
Coração que pulsa nada e leva nada ao nada, À lugar nenhum.
Olha para os lados, cima, baixo, cantos... e nunca há nada!
E o que lhe invade não é nada, o que persegue não é nada, o que acontece é nada, porque nada e nada.... Por que nada e nada? Por quê?!?!
Lágrimas de nada quem caem de olhos nenhum.
Nem vento, nem sombra, nem ar, nem fresca ou molhada... apenas nada.
E se nos lados, cima, baixo, cantos não há nada, nunca háabsolutamente nada, então que no nada eu seja apenas nada para não contrastar com o resto do nada, que é tudo.

Parada Solicitada

2006-02-16T07:25:00.000-02:00

Embarcam jeitos, gentes, corpos, formas, movimentos, todos diferentes, estranhos. Descem alguns, fica quem quer.
Á minha frente uma senhora que parece rezar. Apenas parece, na verdade, só lê as frases que encontra nas placas e vitrines das lojas... Ou, quem sabe, está rezando mesmo...
Mais adiante, um bêbado que conversa com alguém que não vemos, mas que está ao seu lado.
Um pouco mais ali, uma criança que canta parabéns, possivelmente para o "alguém" que o bêbado pensa que vê... e a criança vê. Ao lado vai a mãe, que só falta pedir de joelhos para que a criança fique quietinha e ela possa seguir sua viagem tranqüilamente."Por que será que as campainhas dos ônibus não fazem 'dim dom' como as das casas?"
Embarcam saltos, chinelos, sacolas, mochilas, cadernos, gritos e mais toda a confusão da rua. Descem alguns, fica quem quer.
A senhora continua a rezar, digo, continua a ler placas, o bêbado desceu cambaleando, totalmente torto o coitado, seu amigo imaginário ficou e a criança continua a cantar-lhe, alegremente, os parabéns.
É engraçado, as pessoas vêm e vão e pouca coisa muda dentro de um ônibus. Ás vezes lota, ás vezes não, a viagem continua sempre a mesma, sempre com um destino para cada passageiro, até mesmo para os sem destino."Por que será que nÃ£o existe nenhum ônibus que vá direto pra casa?"
A multidão se atrapalha, é tanta coisa, é tanta fala, tanta voz, tudo ao mesmo tempo. Lombada, buraco, subida que desce, descida que sobe, sem falar na chuva que não pára mais de cair!
De repente, o silêncio... Não se ouve mais cantoria, nem fala, nem sussurro, nem reza. Apenas o balanço... 'vruuummm'. As rodas deslizando no asfalto, a chuva batendo na janela, querendo entrar. O silêncio... Ah, o doce e ensurdecedor silêncio... A paz infernal do silêncio...
'PARADA SOLICITADA', as pessoas levantam, uns ajeitam os cabelos, outros colocam as mochilas nas costas, aqueles pegam as sacolas, se espreguiçam, bocejam...
Descem todos, não embarca ninguém.

Um Homem e Suas Coisas da Vida

2006-02-13T07:21:00.000-02:00

Um homem... Um homem que talvez fosse cego se não gostasse das coisas mais simples do mundo.
Depois de tanto correr, de tanto sofrer e apanhar das suas complicações na vida. Depois de tanta dor e de morrer cada vez mais e mais por futilidades e coisas ruins, este homem, o símples homem, acordou. Acordou e viu o mundo. Viu todo o mau e todo o bem. Viu e percebeu que não percebia e que não sentia, que apenas não sabia de absolutamente nada!
Um homem... Um homem que corria contra o tempo, que saía as pressas e nem via, nem vivia, nem sabia o que acontecia.
Um homem, totalmente comum; o homem que, desde pequeno, chorava e sentia toda a tristeza que conseguia, sentia toda a dor que lhe cabia, que cabia em um pequeno coração.
Um homem normal, talvez cego, se não gostasse das coisas mais simples do mundo. Que viajava em seus próprios sofrimentos e nos de tudo ao seu redor, que sabia o que era uma vida cheia de amarguras, mas no fundo, não sabia se realmente sabia o que era viver. E então... o que é viver?
Um homem que, depois de tamanho sofrer, começou realmente a viver. E viveu.
Viveu com todo o sorriso que lhe ocupava o rosto afim de esconder as lágrimas de um passado, viveu a calmaria para que não se lembrasse das tempestades terríveis que enfrentou um dia. Viveu com toda a força que não tinha, viveu com toda a alegria que, de algum lugar, lhe surgia.
Viveu intensamente por saber que nada sabia.

Voltaria, Dona Maria?

2006-02-12T07:21:00.000-02:00

Dona Maria, vinda da Bahia, fazia tudo o que dizia e o que a cabeça mandava.
Dona Maria bem que queria voltar...
Dona Maria saía todo dia ao meio-dia, aguentava o sol rachando no coco, a pele seca absorvendo poeira, ia fazer sei lá o quê.
Ela só temia que no outro dia não soubesse acordar.Dona Maria bem sabia que não podia voltar...
Dona Maria pensava que a triste história de ter que ficar ficaria com ela e dela não mais sairia.
Dona Maria coloria as ruas do meio-dia.
Dona Maria morria esperando sinais.
Dona Maria pensava demais.

Discussão Boba de Um Casal Normal

2006-02-07T07:18:00.000-02:00

- O que foi que você disse, querida?
- Ah... é engraçado como essa chuva deixa a gente encolhido... né? - um sorriso falso se abriu, na testa um frisado sem sentido, sombrancelhas erguidas dizendo "vamos, concorde comigo!".
Alguns ficaram até avermelhados de vê-la em tal situação. De imediato sairam para os lados, puxando novos assuntos para "abafar" o infeliz comentário.
- Olhe, meu bem, acho que seu nariz está escorrendo um pouco, por que não vai até o banheiro?
- Não há necessidade... o nariz de todos os presentes aqui já escorreu algum dia na vida.
- Mas o seu está escorrendo demais, meu amor. Não demora e começa a misturar melecas com seu vinho!
- Pois não tenho problemas com isso. É só eu dar um puxão que volta tudo. E outra que se a meleca se misturar no meu vinho talvez este vinho fique até mais saboroso com o gosto salgadinho da meleca. Ora, largue de ser bobo, fica com essa de me chamar a atenção na frente dos seus amigos, quando nós estamos sozinhos você chega até a roer as unhas dos pés!!!
Ouve-se em coro "oooooooohhhh" e todos passaram a prestar mais atenção na conversa desagradável que ninguém ousaria meter a colher.
- Roer as unhas dos pés? Com esta minha barriga?! Isso é impossível, MA-DA-LE-NA!!! Impossível!
- Impossível nada, JO-SÉ CAR-LOS. Nossos filhos estão de prova. O senhor róe as unhas dos pés e, como se não bastasse, ainda morde as cuticulas!
- Então quer dizer que eu faço uma festa, convido todos os meus amigos para todos ouvirem você dizendo isso de mim?
Alguns risinhos e cochichos já se ouviam no salão.
- E eu tenho que aguentar quieta?
- Esse não é o momento.
- O momento é a gente que faz.
- Mas esse não é o momento!
- Nada do que eu falei é mentira...
- Tem algo verde boiando no seu copo.
- Ui! Quem espirrou aqui dentro?!?!?!

Alguém Que Eu Conheço

2006-02-04T07:16:00.000-02:00

Ele não gosta de ir até o quadro e fazer continhas de matemática. Erra uma vez, erra outra e mais outra, a turma começa a gritar e vaiar. A professora perde o controle sobre os macacos e ele começa a chorar.
A cena é sempre a mesma.
Sabe quando ele fica feliz? Quando senta numa poltrona em frente a uma tv e consegue parar de pensar um pouquinho só, e mais um pouco e mais ainda. Perde total controle da própria mente e se deixa levar pelas imagens, pelas vozes, movimentos. Ele gosta.
Ele gosta mesmo é de reclamar.
As mãos sempre sujas de chocolate, a cara sempre amarrada, cabelo imundo e despenteado, cadarço desamarrado.
Anda querendo parar, sentar, se acabar.
Limpa o rosto pra sujar mais ainda. A sujeira das mãos se mistura com as lágrimas e o suor do rosto fazendo com que apareça uma enorme mancha nojenta e preta na bochecha corada e ali ele a deixa por mais algumas horas... quem sabe atÃé o fim da aula, até a mãe chegar.
É birra! É tudo birra!!!
Tem certeza de que não está certo e continua insistindo.
Amarre esse tênis.
Não faça assim.
Lave o rosto.
Estude só mais um pouco.
Desligue a tv.
Leia aqui.
De que adianta eu ficar do teu lado? Sempre que eu posso eu faço!

Feriado de quê???

2006-01-30T07:13:00.000-02:00

Hoje é dia do que mesmo? Ah... isso, pra que saber??
É copa, é carnaval, é festa no país do samba. É corneta, cuíca, cavaquinho, bunda pra lá e pra cá.
Uh maravilha... pra que saber?? Feriado de quê?
Brasil ganhou. Brasil é penta. Brasil é foda.
Mulata requebra e mostra a ginga que a gringa não tem. Negão sacode o pandeiro e mostra pro mundo o que é que o Brasil faz bem.
Que feriado o quê? Do quê? Pra que saber?
Alegria, folia, é festa... é festa... é festa... é hexa... (é nada!)
Daí a alegria que o brasileiro sente no feriado. Feriado de quê?
Traz a cerveja, põe mais copo na mesa. Chegaram mais dois. Se sai gol todo mundo tem que ver.
Mas, hein... hoje é dia do quê???
Tem arrasta-pé mais a tardinha. Mulherada animada pra arrumar marido. Tem mini-saia apertada. Tem perfume barato. A pinga quase dáda. E sorriso pra mais de metro!
Pra dar mais tempeiro brasileiro prolongaram o feriado... e, claro, tem pagodão na casa da Xica! Sacolejo, cervejinha gelada, coxa pelada, churrasquinho da hora. É carnaval! Tem jogo do Brasil! Verde. Amarelo. É hexa!
Feriado do que mesmo??

Ela Tinha Não É Latinha

2006-01-26T07:12:00.000-02:00

O que tinha
sei lá se tinha ou não.
Mas era por dentro
e de corpo isento
E qualquer coisa tinha em vão.
Se tinha, sem hipóteses, tinha,
aquela pequenininha,
minusculasinha,
apertadinha,
estranheza no coração.
Ela tinha o que não tinha...
Ela tinha o que não tinha...
Ela tinha...
não é latinha
nem papel de pão.

Dia Desses

2006-01-25T07:11:00.000-02:00

Naquele dia eu acordei com a sinfonia das sirenes desafinadas. "O que é agora?", rangi os dentes e espremi firme os dedos das mãos para não chorar.
A manhã, desde de bem manhã, já parecia vazia. Mesmo sendo preenchida pelos barulhos das sirenes, dos carros na rua e da TV ligada na sala.
- O que será que está acontecendo lá fora? - Perguntei alto enquanto ia vestindo o casaco, pelo corredor em direção à sala.
- Problemas... - respondeu alguém que assistia atentamente ao noticiário.
Não quis mais saber, problemas bastavam.
Fui até a cozinha, peguei uma xícara de chá bem quente e me sentei perto da janela. Fiquei ali olhando a névoa branca que não deixava ver o que acontecia. Era como se fosse uma janela para o nada.
Por alguns segundos, parada, eu me sentia como num desenho animado quando, ainda sem cenário, olhando para os lados a procura das cores. Não gostei.
O pisca-pisca das luzes da cidade sendo apagadas começaram a aparecer. As cirenes não pararam um minuto com a sua sinfonia infernal. Saí dali.
- Bom dia! - topei com a minha mãe no meio do corredor. Um pouco atordoada com o sono e o barulho, dei-lhe um beijo.
-... hoje eu não vou mais sair, mãe.

7:51

2006-01-22T07:09:00.000-02:00

Como se fosse uma obrigação, ela acordava às 7:51 da manhã com a cabeça estourando de dor, espreguiçava e gritava "corre, Forrest, corre!".
Morava sozinha, semanalmente chamava alguém para dar uma "geral" na casa.
Gostava de bossa nova e trabalhava das 13h Ãàs 20h numa loja de coisas antigas. Vendia de tudo, bastava que fosse velho e tivesse um pouco de pó por cima.
A maior parte do seu salário ia em mercadorias da loja em que trabalhava. Mobílias, roupas, livros, discos, objetos. A outra parte ia em pagamento de aluguel, luz e água. Não tinha telefone.
Costumava comer sanduíches baratos de esquina e comida congelada. Não sabia cozinhar.
Desde a hora em que acordava começava a bolar coisas, engenhocas mesmo, desenhava máquinas que não sabia dizer bem ao certo para que poderiam ser úteis. Criava peças novas de automóveis. Inventava novos tons de cor. Ficava lembrando das pessoas que lhe passaram pela vida; inúteis, todas.
Para ela, sua rotina era a coisa mais formidável do mundo. Mesmo quando chegava podre do trabalho: dois ônibus para ir, dois para voltar, sempre lotados fazendo com que ela se sentisse uma sardinha enlatada com suas amiguinhas sardinhas.
Na verdade, ela sabia que, depois de tanto tempo pegando ônibus lotados e espirrando com a poeira da loja, ela tinha se acomodado com tudo isso. Mas é tão bom se acomodar com as coisas do jeito que elas são.
Quando o sono batia, logo depois da "janta"(pão com ovo mechido, quase sempre), ela sentia que podia estar acontecendo tudo diferente. Bem rápido ela se recompunha e lembrava que no outro dia estaria dando seus espirros na loja e tudo estaria exatamente do mesmo jeito que foi deixado no dia anterior. "Amanhãeu ligo pra mocinha vir varrer esse tapete...". Virava pro lado e dormia.